diecinueve

no escribiré un poema conjugando un número como el de hoy. No haré nada sino arriesgarme en mi propio y mundano juego. En los últimos meses me he arriesgado y parece que no he recibido mayor satisfacción con respecto a nada. He conocido mucho a mucha gente y tal vez al parecer esto no me sirve de nada. Ya no puedo hacer otra cosa sino gritar y reaccionar como cualquier escritor con sus cuatro pies sobre la tierra. ESCRIBE, PEDAZO DE IMBÉSIL. Es más de lo que mucha gente puede hacer. Y a pesar de esto, estoy triste, tan triste. "La paz de los muertos es el insomnio de los vivos" dije alguna vez. Uno no elije qué escribir. Eso también lo dije. También dije: tú no siempre eres así. Y me quedé triste y sin voz. Acabo de cumplir diecinueve y es como si esto recién empezara. Asquerosos poemas, prefiero mil veces escribir algo grande. De nada me sirve la gente. De nada me sirbe nadie. Solo anhelo escribir la novela más grande que puedo imaginar en mi pequeña cabeza. Prefiero estar así: sólo. Tan sólo, tan hundido en mí. Tan jodido. Tan acabado. Pero escribiendo. Esto es tan propio de mí.

referencia: acabo de terminar de escribir el capítulo XIII, no escucho música, ayer fue mi cumpleaños, me quedé sin vos (voz)